Bouts de ficelle

Alors quand le plaisir latent tapi dans l’ombre joue à chat, il y a cette ficelle suspendue, cette aiguille qui oscille qui fait que tout tictaque en rythme organisé. Un ordre sans faille qui se dessine sans nous, comme on oublie de respirer, ou bien que l’on va mourir. Longtemps j’ai détesté le mot destin. En fait, je n’y crois toujours pas.

J’aimerais retenir un peu cet ordre que j’appréhende de loin, ranger mon chaos, ne conserver dans la trame que le plaisir qui se montre un jour. Passer au tamis les secondes du sablier. Ma vie se tend certes, et j’ai peur de me tromper toujours. C’est curieux comme je connais mon plaisir, c’est curieux comme il est difficile d’y parvenir. Jusqu’à quel point doit-on passer par-dessus soi, se faire violence ? Reste toi-même, me souffle-Il… la belle affaire.

Alors donc je sais mon plaisir. Il m’aide à me le rappeler. Il est fumeur, ex, je suis fumiste, pro. Touriste à la tiède humeur, cyclothymique du banal, c'est moi. Mon Allumeur, l’humour retroussé, m’appelle, me roule une pelle, s’occupe de mon affaire. Je sais mon plaisir moi la glandeuse alanguie. A cette heure, à peine j’applaudis. Dis… je visiterais bien ta cale me caresse-t-il allongé. Je sais mon plaisir quand les coquines chatteries viennent à bout de mon flegme. Dis… j’ai l’humidité tropicale lui glisse-je. Détroussée outre-cuissée cuisante, je bouffe à son plaisir, j’expire à son fumet. Je sais mon plaisir j’en connais la carte, le menu du jour, à venir et passé.

Quand j'accoste, la terre à mes pieds réveille mes racines, des empreintes séchées aux vers larvissants, j’observe alentour des graines tombées. Je scrute les poussées, les changements, les passages du ciel, la tête à l’ombre, le regard clair plongé dans l’abîme. Je sais donc ma famille, j’ai trouvé sa tombe, j’invente mes enfants, j’enterre les autres.

Alors les aiguilles cliquètent et je brode mes fantasmes, j’oublie un peu ma peur et je guette mon prochain plaisir. Ce sera de la chair ou de l’oxygène sans bouteille.