Alouette

Un jeune ami m’appelle la femme sans visage. C’est joli et c’est vrai, d’autant plus vrai que je n’ai pas un visage mais mille, je crois. Je doute ainsi de mes propres images, de celles que je pourrais coller ici et là. J’ai ce problème de ne me reconnaître dans aucune. Je laisse à ceux qui me connaissent le soin de me reconnaître. Je laisse à ceux qui ne me connaissent pas le soin d’apprivoiser mon avatar grotesque. Parce qu’il fallait un signe, alors j’ai fait un signe. Amen.

Je pourrais le retoucher, le rendre plus joli moins écoeurant, plus discret plus passe partout. Je pourrais lui substituer son double noir, plus tragiquement correct. Mais voilà, il s’étale ailleurs sans complexe, dans des plates-bandes souvent intelligentes et sombres et somptueuses comme des suaires, ou encore simples, lucides et même pétillantes comme des clémentines. Après quelques essais et questionnements, « est-ce qu’il salit derrière lui, est-ce qu’il fait peur aux petits enfants ? » je suis à présent en mesure de l’assumer pleinement. Lui, ne dit qu’une chose : je ne suis pas elle.

Alors à quoi bon s’offrir une tête ? La vérité n’est pas dans la captation d’un instant, d’une icône qu’on voudrait reconnaissables et stigmatisables mais dans l’appréhension des milles qui, idéalement, nous survivraient. Nous sommes malheureusement ( ?) à multiples facettes et organiquement fragiles. Nous sommes ces êtres tragiques qui tentent sans cesse de gommer, expliquer, clarifier et démêler avant de mourir. Nous voulons montrer notre synthèse en égrainant nos mots comme autant d’actions et nous ne nous contentons pas d’être ce que nous faisons.

Malheureusement je ne suis pas mon chat, ni même mon escargot… dommage je rêverais de trouver une maîtresse comme moi ! ^^